La cofradía de Bomarzo

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Puesto en el trance de confesar la paternidad de la idea, he de decir que la hermandad de Bomarzo no es ocurrencia mía. Alexei Ruiz, arcipreste, sugirió su fundación hace años, cuando todavía yo no había conseguido penetrar en el Sacro Bosque; entonces, Vicino Orsini no representaba para mí el arquetipo que luego vino a ser, el símbolo carnal de nuestra búsqueda, una alegoría corpórea de nuestro andar infatigable en pos de la justificación y el entendimiento de la propia naturaleza dispar y sedienta.
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¿Quién fue Pier Francesco Orsini, duque de Bomarzo? La pregunta remite a un universo de desdoblamientos: fue un aristócrata renacentista, un asesino, el jorobado ridículo que sus hermanos hermosos escarnecían, el extraño escarnecedor del tiempo, el mago, el constructor de un tortuoso jardín sembrado de marcas esotéricas.

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He acudido a las páginas de Bomarzo en tres ocasiones; la primera casi me cuesta un canje ominoso: mi cuerpo por el libro; mi alma por la gracia de leerlo. Sin conocer a Orsini, asumí cierta amoralidad renacentista, y lo obtuve. Han transcurrido después de aquella lectura poco menos de diez años.

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Cuando supe que la novela de Mujica Lainez era una biografía, naturalmente desconfié. No supieron explicarse; debieron decirme, con más precisión, que Bomarzo es una autobiografía; la disección de un alma realizada por sí misma: el autor y el narrador asumen el mismo rostro, y la asunción es absolutamente verosímil. El horóscopo de Sandro Benedetto prometía inmortalidad al duque, aunque no precisaba la naturaleza de su eternidad; me parece más misteriosa la profecía de la monja de Murano: "después de un tiempo que no lo mide lo humano, el duque se mirará a sí mismo". Esa mirada transepocal, a manera de examen totalizador hecho al margen del tiempo, es el libro que ahora se nos permite leer; la justificación por el arte, como en una claúsula de la filosofía de Schopenhauer, que habrá de sacralizar y eternizar definitivamente la desgarrada existencia del jorobado que consiguió vencer al tiempo.

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¿Por qué, me preguntará algún lego todavía no convertido a la certidumbre de los cofrades de Bomarzo, sitúas a Orsini en los altares de la veneración y te descubres ante su rostro? Error: no me descubro ante su rostro, sino en su rostro. Siento en mis rectas espaldas la pesadez de su joroba; en mi andar, su cojera; en mis sueños, la venganza de la inmortalidad que reside en la obra, en la piedra, en el olvido...

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Estos son los únicos requisitos exigidos para ingresar en la cofradía de Bomarzo: reconocerse en el escarnio, en el objeto del menosprecio del mundo; empinarse para vencerlo -al mundo- a costa de cualquier rubor; tropezar, beber del cieno; buscar la luz en la tiniebla más densa, asumir que nunca se le ha visto aunque el sol hiera las sienes; por último, confiar la salvación a lo más telúrico que nos habita, a ese monstruo de adentro que no puede morir y es capaz de hacernos engendrar un poema.

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Un libro de rocas. El bien y el mal en un libro de rocas. Lo mísero y lo opulento, en un libro de rocas. Lo que me había estremecido de dolor, de ansiedad, la poesía y la aberración, el amor y el crimen, lo grotesco y lo exquisito. Yo. En un libro de rocas. Para siempre. Y en Bomarzo.

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Con la venia de Alexei Ruiz, declaro constituída la cofradía. El que se atreva a dejar lo circunstancial fuera, que avance hacia la garganta del Orco.

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