el Nictálope

De la noche del sábado sobreviven estas imágenes defectuosas. Encuadres incorrectos, desenfoques, escasa luz, composiciones previsibles...

Surgía como un brote venenoso del desprecio anterior. Su gesto hendía la disposición amena que me inspiraba la perfección de la semilla oc...

(A propósito del caso Zurbano) Para aparecer como una superlativa mierda sólo me faltó ser negro, y acaso mujer. Ya soy pobre, homosexual...

Recuerdo bien cómo, de pequeño, no gustaba de hacerme cortar el cabello y solía dilatar las visitas al barbero. Lo atribuyo al prejuicio,...

Hace años que no leo a Julio Verne. Carlos Alejandro, que no lo ha leído nunca, me pregunta por qué tengo tanta nostalgia de aquellas ing...

La mayor prueba ha sido el tránsito por la escarpada boca que se abre a un mar interior. Me atizó la turbación de exponerte a la pleama...

Bajo la lana violeta es mi versión de un soneto de Robert de Montesquiou (1855-1921). Acometí la empresa para ejercitar el francés q...